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LA SÉPTIMA

28/03/2020

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LAS CUATRO ESQUINAS

LA SÉPTIMA

Puedo poner un nombre, o muchos nombres, pero da igual, la muerte se encarga de crear su listado de nombres cada día. El virus terrible mete sus garras en la memoria, saca recuerdos que nos gustaría enterrar con todos los honores. Pero como toda peste alienta el anonimato y nada le importa la palabra quien.

El día que el Real Madrid ganó la Séptima yo estaba viendo el partido con mi padre. Lo vimos en un televisor comprado para la ocasión, de plasma, una inmensa pantalla en la que casi veías el sudor de los cuerpos. Mi padre me recordó que la anterior Copa la vimos en blanco y negro, en el bar del barrio. Luego nos dejaron trasnochar a los niños, robar los aperitivos y gritar por las calles.

La muerte de Lorenzo Sanz nos despierta del corazón un instante inolvidable. Miro una fotografía y lo veo besar la Copa con el alma, más que con los labios. Seedorf y Fernando Sanz lo levantan con el hombro. El Madrid vuelve a su territorio.

El virus tiene hambre de dolor, de ausencia, de soledad. Clava angustia en nuestra memoria. Es terrible su voracidad con los ancianos. No nos deja despedirlos. No nos deja acompañar su último momento. No podemos decirles con un gesto de amor, con una lágrima que sus ojos observen, que agradecemos lo mucho que sufrieron, que lucharon, para que viviésemos en un mundo mejor.

Aquella noche Lorenzo Sanz sabía que había hecho feliz a millones y millones de madridistas. Se le notaba en la mirada ese orgullo y esa felicidad. Siempre, durante el resto de su vida, llevó esa corona en el alma con orgullo. Era el presidente de la Séptima. No creo que pudiera existir, en aquel momento, un hombre más feliz en el mundo. Descanse en paz presidente, millones de corazones sienten no haber podido decirle adiós como merece.

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