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GUSANOS DE NIEVE

22/09/2018

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Perdido en el vaho luminoso, lleno de viejos bellos instantes con el placer del conocimiento, la sed de devorar el enigma, me peleo con el libro. Es la cuarta vez que lo agarro y lo planto frente a mis ojos, lo abro por el centro de las más de mil páginas, y en él me meto con el miedo de quitarlo de mi vista y volverlo a la estantería. Me encantan los libros gordos porque vivo con el autor una larga temporada. Ciudadano de su país mental me apropio en sus páginas del poder y soy el rey de su obra. Leí en dos semanas 2666 de Roberto Bolaño. Jamás me cansé de esos cientos de fichas literarias de jóvenes mujeres violadas y asesinadas en Santa Teresa, imaginaria ciudad de México en la que el hampa inmensa de Ciudad Juárez une humanidad y crueldad en un abrazo de muerte. O 4321 de Paul Auster a pesar de que avanzaba por las páginas hecho un lío. No me concordaban los hechos hasta que descubrí que son cuatro historias distintas de un mismo personaje. Varios Fergusson avanzan por los sueños y miserias del segundo tercio del siglo pasado.

Pero con esta novela, que tiene esa prosa bella y agria, llena de inmundicia y expresividad, de angustia y avaricia por la vida no puedo. Una explosión de imaginación estalla bajo el flexo pero he tenido que retirar los ojos varias veces. En pocos libros he leído tanta crudeza y angustia, soledad y dolor, en pocos he masticado con tanto realismo el pulso de un cerebro destrozado por las drogas. El autor anticipa el final de su vida, se colgó a los 46 años, en las palabras de un personaje, Kate Gompert, tendida en la camilla frente al terapeuta. Está hundida en la angustia paranoica de la mariguana. Es adicta al cristal y un camello la convenció de que la mariguana evitaba que lo usara. Al final acabó consumiendo las dos drogas. Kate habla de una sensación horrorosa en el estómago, por todo el cuerpo, como si cada célula y cada átomo o neurona, o lo que sea que se tenga adentro, sintiera tantas náuseas que quisiera vomitar pero no pudiese. Quisiera introducirse una tenaza por la boca y sacar de adentro esa angustia que se vuelve infinita, ya que no se tiene la menor duda de que esa sensación no se irá jamás.

La broma infinita de David Foster Wallace te deja exhausto. Un inmenso e interminable mundo propio lleno de acrónimos, directorios, y sobre todo el escabroso infierno que crea la droga en el alma. Dice Wallace que el escalofriante término español de Centroamérica para el desorden interior que crea la coca es tecato gusano. Es una especie de gusano psíquico imposible de saciar que se va comiendo el cerebro. Lo hace poco a poco y va creando en el vacío de la cabeza un planeta muerto en donde todo es lúgubre y oscuro.

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